Balas para ovejas

¿Conoces la sensación de cuando estás casi dormido y sueñas que caes por un precipicio? Entonces te despiertas sobresaltado, con la respiración agitada, el corazón latiendo a doscientas pulsaciones por minuto, completamente confuso y exageradamente intranquilo; porque durante unos instantes no sabes si estás o no a salvo, no sabes si estás vivo o muerto.

En las dos últimas semanas no ha habido un solo segundo en el que no me haya sentido así. Ni siquiera cuando vacío las farmacias de ansiolíticos. ¿Desde cuando una cabeza valía menos que un paquete de caballo?

Es como si tuviese el cañón de una pistola enroscado permanentemente en la nuca. Me deshidrato entre un sudor frío, me muevo a base de escalofríos y espasmos, me ahogo en gritos silenciados. Cada baldosa puede ser una trampa mortal, cada persona con la que me cruzo puede guardar una navaja bajo la manga.

Saco mi última cerilla para encender un cigarrillo, pero mi pulso me traiciona: Se parte al frotarlo sobre la lija y el fósforo rueda con simpáticos botes por el suelo húmedo. Mi última cara es de idiota sujetando un cigarro apagado entre los labios.

No había mucho más donde elegir. Sabía las fatales consecuencias de rehusar cumplir un encargo. También que jamás podría haber matado a Elena, por muy sucios que fuesen sus métodos como camello.

Imagen: ~danielpedrosa

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